El arte es un arma cargada de futuro

bÓ.
No habia telon. Escenario en su justa medida. Aula negra. Todo lleno de mantas. Éramos 10.
Un texto, luego otro, otro, otro, otro, otro, MI TEXTO.
Porfín cogí ese taxi, del que tanto he hablado.
La sensación, no la puedo explicar, pero podría llamarlo droga. Me engancha. Me agarra y no me suelta. Me vibra, me tiembla, me siente.

Despues, lágrimas. Solo yo sabia porqué.
Esperaba mas de mí.

Aun así. GRANDE.